Мне стало некому писать стихи,
Читать их тоже, собственно, никто не хочет.
А вроде не были они совсем плохи,
Мне кто-то там признание пророчил.
Да, не Есенин и совсем не Блок,
Да что там, без искры пишу наверно.
Тщеславье вроде бы не мой порок,
Могу читать в полупустой таверне.
Для пьяных мужиков, для их подруг,
Под хохот, улюлюканье и вздохи.
Могу еще приплясывать вокруг,
С таким набором может быть не плохи
Мои стихи? А впрочем - чушь,
Зачем сейчас все это излагаю?
В дожди, в жару и в время стуж
Я все равно ведь ничерта не понимаю.
3.04.2012.