Она пришла к нему, а осталась со мной.
Она смотрела в глаза его, не чувствуя боль.
Она ничего не хотела, она просто жила.
А он стоял и ждал. Ждал начало конца.
Я внимал её голос, а думал о том,
Что жизнь для него не борьба, а всего лишь печальный сон.
А он все стоял, не мыслил, все ждал,
Что я отойду, что я брошу кинжал.
А я играл. Как всегда. Знал её и его роли.
Чувствовал взгляд глупца боящегося своей доли.
Чувствовал взгляд её, желающий страсти.
Сам смотрел в никуда. Рвал шаблоны на части.
Знал все, что он и она могли сказать,
Пытался не думать, пытался не играть.
Он стоял и молчал. Обреченно забыв все слова.
Для него это жизнь. Для меня всего лишь игра.
Он пытался бороться. Пытался. Не сильно. В начале.
Я стоял и молчал. И не жал впопыхах на педали.
А она все смотрела. На меня. И ждала моих реплик.
Он затих. Он отполз. Он отстал. Как калека.
Он затих. Затаился. Обиделся на меня. Как ребенок.
Я забрал его вещь, как игрушку. Но она не была искомой.
Она подошла к нему, а осталась со мной.
Все виднее богам. И зачем же богам мой покой?