Уж восемь лет пылится мой стакан.
Я стал другим,но иногда срываюсь.
И от стихов твоих бываю просто пьян,
Весенним снегом грустно похмеляюсь.
Не пишется,не пьётся-вот беда,
Но хочется так рифм твоих коснуться.
Слова мои,как талая вода,
В замёрзших лужах тихо отольются.
Журчит на кухне незакрытый кран.
Душа ведь запылилась лет за восемь.
И всё же я плесну себе в стакан,
Стихов твоих Божественную осень.