Истекать стихами, слезами.
Этой боли названия нет,
Она крылатое пламя,
В котором горит поэт.
Как трудно мне, право, забыться.
Бесцельно текут года?
Всегда я была лишь птицей,
А женщиной — иногда.
Всё же хочется сбыться.
Бесцельно текут года.
Кажется, что проститься
С тобой не смогу никогда.
1974
Мой рисунок.