Слова к словам , строка к строке -
рождаются стихи...
Мой брат, дарю я их тебе,
как и историю любви,
Которую не мы с тобой писали,
а ведь хотели, ведь могли...
Да только сказку о любви
в чужих постелях расплескали.
Она приходит только раз –
Любовь, дарованная Богом...
Благословенны те из нас,
кто обретёт её. Мы ж оба
Смогли лишь только растерять
всё, что подарено нам было .
Горбатых, дорогой мой брат
исправить сможет лишь могила.