Не спеша, уходя обернется
Между тем упокоенных днем.
Солнца, света, - кричит душа, - Солнца!
Вечер, мрак, забытье, - мы поем.
И неловкость в туман одеялом.
Что дрожат твои руки? – Вина!
Солнца, света, - кричит душа, - Мало!
Мы поем – вот твоя глубина.
Оправдание сути излишне, -
Измочалено, мутно, - Сейчас!
На столе опоздавшие вишни,
Как подарок для радости глаз…