Я разучилась делать что-то,
Что удивляло бы людей.
Но где сейчас найти кого-то,
Чья жизнь текла бы без потерь?
У всех свои страданья, вроде.
И мне других ведь не понять.
А я сейчас сижу на взводе,
Не понимая, что писать.
Хочу писать о своих чувствах:
О боле, воле, гневе, зле.
Но стихотворный вид искусства,
Не подчиняясь боле мне
Плетет свои интриги, грозы,
Тернистые пути измен.
Уж лучше мне тропинка прозы,
Чем порицания извне.
Я верю, что таланта грамма
Нет боле, может быть, во мне.
Но я смотрю - ложится гамма.
И явь я вижу как во сне.
За сим прошу меня простить,
Писать уж боле нету мочи.
И вся связующая нить
Исчезла в темном мраке ночи.
Что ямб, хорей и амфибрахий,
Мне дела нет до них, поверь.
Стихосложенье - вид анархий,
Где Муза - лишь желанный зверь.
19окт2010