Весна заражена благоразумием
и в этот раз чего-то не спешит
извергнуться пылающим Везувием,
сбежать от всех куда-нибудь на Крит.
Стара она - не время ошибаться:
ростки нельзя пускать на холод зимний.
Успеет ещё маком разорваться
и опьянить, хлеща по венам ливнем.
И до поры качает ветром почки,
замёрзших уток греет ярким солнцем...
Всё временит и чьи-то будит строчки.
Боится, вдруг зима ещё вернётся?