Пара месяцев – почти что лето.
Думаешь – лететь, бросать, упасть?
В глазах – всё мельком, черно-белая масть
Отражает победу рассеянным светом.
Идёшь, не ждёшь коротких пауз,
Болезнь – почти что счастье для святого.
Хрипишь, роняешь неожиданное слово,
Избита мёртвым солнцем лишний раз.
Пара книг – почти что мудрость.
Страница, лист, мышление наружу.
Порывы ветра самой тёплой стужей,
Открыта дверь – ведёт в сознательную узость.
Снова идти, не видя явных знаков.
Нет ни дорог, ни света, ни людей.
Когда нет финиша, нет смысла быть быстрей,
Мечтать медовым ликом красных маков.
Пора домой. Зачем, когда нет дома?
Всегда весна, всегда почти что лето.
Нет граней, но есть угол. Разве чья-то?
Исчезла вновь тоской, почти что снова.