Простите мне мой пафос,
Но я маэстро.
Мастер собственной души.
Я захочу - там будет мрак, а может быть - фиеста.
Рисуют там цветные карандаши,
Там плавят лед и курят папиросы
постоянно.
Там судят строго за изъяны,
Там носят берцы на босу ногу
И греют руки над огнем...
И поклоняются святому Року.
Року. Убеждаюсь день за днем...
Простите за противоречивый пафос,
Но я не мастер.
Не маэстро собственной души.