* * * *
Покинутая всеми в этот раз,
Проходит осень-проседь по пробору,
Там, где жила я, инеем зажглась
На когте длинных игл сосен бора.
Вот осень снова. Снова я ропщу,
Что летняя река с утра бледнее,
Вот вновь осколки сини в ней ищу
И против воли всё ж любуюсь ею.
Таков мой вид раскрытого окна,
На межсезонье я махну рукою.
Когда была за окнами весна,
Она такою же вошла тоскою.
Так началась, и страшно видеть мне,
Что их бесспорное противоречье
Настолько сведено собой на нет –
Вся разница меж ними, чья предтеча:
Зимы ль покойной, в атлас седины
Роняющей напевные метели,
Переходящей в линь нагой весны
По пробуждении в землистом теле;
А, может, зрелых дней слепящий вкус
Готовится изжарить с неба светом,
Растрескав кожу, замедляя пульс,
К притихшей осени сводящий лето?
И в том, и в этом точка есть одна,
Что абсолютным сходством удивляет,
И вот что из открытого окна
Не глядя я невольно наблюдаю.