Лбом надоело в стены биться,
Так можно быстро отупеть,
Ведь это просто не годится -
Лоб - не тарелочная медь.
Хоть был бы толк, а нету толка, -
Лишь выбил штукатурку только,
Да вот шишак растет на лбу -
И все ни сердцу, ни уму.
Возьму я вилы у сатиры,
Они понятней будут всем,
Поскольку слабенькою лирой
Мне не разбить чванливых стен,
Где позолоченная погань,
Где равнодушие и спесь.
Но доберусь до них, бесспорно,
И сотворю святую месть!