Тошнящей улыбкой Сартр мерцает из чайной лужи,
А Уорхол уже в ней умер девятый по счёту раз.
Твой сгусток реальности кружит, и мутит, воротит наружу.
И на предельно низких частотах играет бас.
Змея из раскрывшейся клетки стремится домой - к закату.
Но хочет или не хочет - целует свой липкий хвост.
Вросли в твою кожу латы, ты был здесь уже когда-то.
И ты соблюдаешь снова безжизненный этот пост.