Он пишет романы и сказки, по ночам разжигает камин,
"Я бы любил тебя очень, мой нерожденный сын,
Я написал тебе сказок - по штуке на каждый день,
Что тебя нет со мной. их уже тысяч семь
Или восемь,
Я смотрю за окно, а за мною - осень,
И уже давно ни о чем не просят,
Не говорят "выходи, посидим, покурим,
Выпьем за старое". Так и проходят будни,
Так и живу без тебя, мой незачатый сын,
Так и подохну вскоре - совсем один".
он просыпается утром - ему двенадцать и еще полгода
Мама кричит из кухни "В школу пора, собирайся, смотри, какая погода
За окнами" Мальчик глядит на разодранные коленки, вздыхает
"Мама, Мне снятся сны,разве так бывает?
Бывает, мама? Что б до весны сидеть у камина,
Строчить романы для своего сына,
А сына нет?"
Мать улыбается, вытирает руки о фартук,
"Нет, мой хороший, это кошмарный
Сон, радуйся, что не в руку",
А про себя повторяет "не приведи ему Боже такую муку,
Пожалуйста, не приведи"
Он пишет романы и сказки, по ночам разжигает камин,
Покачивает кроватку, мурлычет "Однажды вышли на улицу господин
И его невеста и было это очень давно и не в этом месте,
И были они счастливые и постоянно вместе
И был у них сын, прекрасней, чем печаль,
И все было хорошо у них, ты спи малыш, засыпай..."
Мурлычет под нос колыбельную, а самому - двенадцать
И еще половина года, и надо вставать, собираться
В школу, к уроку. И он открывает глаза, и бежит, бежит -
Сегодня он точно знает, зачем ему нужно жить.