Самые отчаянные мысли одолевают меня в маршрутке,
Когда я еду, слушая Тома Йорка или Брайана Молко.
Так могут пройти целые сутки,
А я всё думаю: во мне его сколько.
Мимо идут люди:худые девушки, некрасивые парни,
Лужи расплескиваются по асфальту и на светлые пальто.
И какой-то один случайный гребанный запах
Заставляет крошиться моё плато.
А там уже лава из воспоминаний, слов, прикосновений.
Вот мы идем по этой улице, останавливаемся резко.
И много-много слишком много таких мгновений,
И от этого, не представляешь, насколько мне мерзко.
Смотри, вот он стоит на углу с гитарой, ждет светофора,
Что он читает? Моё СМС в телефоне.
Вечером мой диван стал цитаделью позора,
Он изменил своей девушке со своей, вроде как, давней любовью.
Уж не знаю, зачем всё это, к чему...
Но избавиться от этого равноценно заколоченному окну.
Вот только, куда-то подевались молоток и гвозди,
Поэтому его держат закрытым случайные гости.
На этом моменте я высчитываю, когда загорится красный,
Перехожу дорогу, снимаю наушники. Здрасьте.