Колет...
Пальцы немеют, сердцу нет сил кровью наполнить.
Холод.
Не чувствую боли в остывшем пространстве.
Ветер
снёс ровные крыши упрямых апрелей.
Слышишь,
Как обнажённо мысли дрожат, зябко кутаясь в память?
Знаешь,
Плакать дождём о дожде больше нет смысла.
Даже без нас
сука-весна запахом острых желаний
чью-то тоску вытравит смело.
Может,
иероглифы жизни рисуя,
сточить до нуля карандаш,
а когти в бессильи ночном – о подлокотники старого кресла?
Ящик Пандоры открыть,
охнуть и задохнуться от правды,
выпустить пса из созвездия Гончих,
с ним в унисон поскулить,
и у камина в обнимку улечься?
А по утру
вздрогнуть от свежей прохлады и ливня,
кровь разогреть до кипения,
отразиться опять в зеркалах...
Колет
где-то в груди росток
странно-упрямый.
Выживет - знаю.