Вместилище ада в моем уголке
ползёт по руке и таится в строке,
выходит из мороси, входит в туман,
стекает отравой в дрожащий стакан,
в истерике снежной исходит на вой
да бьётся в окно обреченной пчелой
в гудении жарком свинцовых минут,
и пряник во рту превращается в кнут,
что жалит гортань тошнотворной змеёй.
Нам шьёт злое дело безумный портной.
Уходит под утро душа налегке.
Вместилище ада в моем уголке.