На одном земном шаре,
Который не больше пылинки,
И который летает
Вокруг керосиновой лампы
Есть такие микробы,
Которые носят ботинки,
И на стены жилищ
Прибивают гвоздями эстампы...
Среди них ходит слух,
Что вселенная их - бесконечна,
Познаваема глазом,
На вкус,
И на слух,
И наощупь...
Хорошо им живётся,
Вольготно,
Уютно,
Беспечно...
Потому, что и сложности их
Так просты,
Что не сыщется проще.
Пыль, мерцая - кружит...
И порою, микробные Канты
Удивляются ей,
И убористо пишут трактаты...
Я приду со двора,
Прикручу фитилёчек у лампы,
Да и спать завалюсь,
Одеялом накрывшись из ваты.
А пылинка Земли,
На которой я спать завалился,
Будет долго лететь,
Приближаясь к дощатому полу...
Я давно позабыл -
На какой из пылинок родился...
В этой местности дачной -
Осенней,
Печальной
И голой...