Старый дом посредине опушке.
За голубой занавеской свет,
Мелькает тень сутулой старушке,
Кроме нее не кого там нет.
Письменный стол в углу ее комнаты,
На столе фото, на фото солдат,
Глаза у него молодые, но скованны,
Впрочем, как все много лет назад.
В шкафу от стола, в шкатулке, завернуты
В белый с кружевам светлым платок,
Письма, что уж не раз просмотрены,
Те что писал ей, ее сынок.
На пожелтевших листах от времени
Строками выведен маме привет:
- Мама скучаю, жаль не на родине.
Осталось чуть-чуть и войны больше нет
Скоро вернусь моя мама хорошая,
Скоро вскочу на родной порог,
Ты засмеявшийся и скажешь, что молод я,
И дашь попробовать свежий творог.
Нальешь молока мне в стакан топленого,
Достанешь из печки горячий хлеб.
Ну вот мне пора, родная да скорого!
Иду я в бой. пожелай мне побед.-
Прошла война, а солдата все не было,
Но каждый год когда май на дворе
У той старушки глаза так и светятся,
Надежда все так же живет в душе.
Весь май она встает спозаранку,
Готовит творог, печет свежий хлеб
Доит по привычке крову Томарку.
И ждет сыночка, а сына все нет….