Устав писать однажды «в стол»,
Поэт в издательство пошел –
Хотел он миру подарить
Своих стихов живую нить,
А с ней в придачу и топор
– Ой-ой, простите, это вздор! –
А с ней еще и солнца луч,
Сияло чтоб в просветах туч.
И вот, собрал он все листы
И в путь пошел за три версты,
В душе надеждою горя
Как тридцать два богатыря.
Иль тридцать три? Я не считал.
Поэт с утра легонько встал
И поскакал как лошадь он,
Хоть не для спорта и рожден.
И вот кладет на стол он лист,
Горит внутри и сердцем чист,
И верит он, что примут труд
И вирши что в тираж уйдут.
Издатель взор косит на лист
И видит он: поэт речист,
Поет красиво он порой,
Зовет на подвиг род земной,
О вечной жизни говорит
И пробуждение он сулит
Коли зажечь свой дух сумел…
Короче – полный беспредел!
Ну кто же пишет нынче так?!
Писатель что, совсем… чудак?
Поэт не чувствует совсем,
Что те призывы – просто тлен,
А нынче модно лишь хулить,
Да с матерщиной говорить,
Писать о добром – недосуг,
Текст вызывает пусть испуг!
А сей поэт – дурак, глупец!
Когда поймет то, наконец?
Он жаждет все наоборот –
Чтоб вдохновился бы народ,
И чтоб отбросил он всех тех,
Кто уничтожил радость, смех,
Кто страхом лишь его поит…
Совсем с ума сошел пиит!
И вот, те строки просмотрев,
Вальяжно в кресло свое сев
И выдув чай в присест один,
Сказал издатель-господин:
«Таланта мало, знать, у вас…
Скажу вам сразу без прикрас –
Издать не можем мы ваш труд,
Кто нами правит – не поймут.
Конечно, есть тут пара строк,
Что не испортили б листок,
Но в целом – скучен этот сказ,
Взять не могу – и это раз!
Ну а на два вам молвлю в путь:
Коль измените здесь чуть-чуть
Вы смысл этих глупых строк –
Который, право, не глубок! –
Чтобы читатель смог понять,
Чтоб было легче их продать
И чтоб богаче стать нам всем –
Мы вас возьмем, наверное, в плен.
Ой-ой, конечно же, в печать!
Ну как я прямо мог сказать?
Ну что, подпишите контракт
И зазвучите с нами в такт?
Что, не хотите? Почему?
Неужто вас зову в тюрьму?
Я предлагаю сделку вам,
Чтобы словесный этот срам
К стандартам моды привести
И вас с собой на дно вести.
Что, не хотите? Да и хрен!
Вы без издателей лишь тлен!»
И вот бредет поэт домой –
Уж он как будто сам не свой,
Листы запрятал в сумку он,
Из уст прорваться хочет стон…
Но просто все, как дважды два:
Как не врастет в асфальт трава,
Так точно также трудно ждать,
Чтоб смог издатель тот принять,
Что не доход приносит, нет,
Но умножает в душах свет.
Кто ищет злато наперед –
Тот никогда не оживет.
А потому всем дам совет:
Свой стих отдай ты в интернет,
Открой для чтения людям тем,
Кто согласился с этим всем!
06.04.2012