Из старых стихов. Белые, белые дни наугад

               
Белые, белые дни наугад,
Чёрные, чёрные ночи навзрыд.
А между ними – горящий закат,
Огненный шар из любви и обид.

Нет, не сбылась
И не сбудется впредь
Женского платья шуршащая боль.
Эта особа – случайная смерть –
Так вдохновенно зовёт за собой.

«Ах, испугался! – она говорит,
Губы окрашены в жгучий кармин. –
Там, под одной из неведомых плит
Будешь теперь ты мечтать не один.

Рядом  я буду у кромки огня,
Что пожирает неверную плоть.
Время придёт, ты полюбишь меня
И не сумеешь любовь побороть».

Чувствую крепкую хватку  руки,
Прикосновенье холодных ногтей,
Это закат, он всему вопреки,
В мысли вплетает обманы теней.

В старом буфете коньячный набор,
Стопок серебряных  лёгкая чернь.
Что мне со смертью вести разговор?
Он, как всегда, обернётся ничем.

Сердце забилось от капли живой,
Огненной капли, смешавшей в себе
Солнце и сказку, надежду и зной,
И неугаданный отзвук в судьбе.

Снова летят эти дни наугад,
Снова ползут эти ночи навзрыд.
Но в бесконечности долго  стучат
Два каблучка, потерявшие стыд.
                Р.Маргулис