Всего в каких-то двадцать пять,
Проснувшись ранним утром,
Ты начинаешь сознавать, -
Жить оказалось нудно.
Нет драйва, надоело всё:
Ты честно ходишь на работу,
Погода постоянно врёт,
И чашка чая вызывает рвоту...
Ты ненавидишь дождь и тучи,
От них болит лишь голова.
Ты перепрыгиваешь будни,
Пытаясь разобрать слова...
Ты в спешке ходишь по квартире,
Расбрасывая вещи в тень.
Такого не было в двадцать четыре, -
Ты не ждала, что ночь прогонит день...
И, кажется, порвалась нить,
И ты беспечно угасаешь.
Ты сомневаешься, как быть,
Хотя, как верно, всё же знаешь...
Ты с нетерпеньем ждешь субботу,
Чтоб отдохнуть от будних дней.
Работа, клятая работа,
Выматывает всё сильней...
Уже не веришь, что случится
Хорошее, чтоб с этим жить.
Хотела б обернуться птицей
И крылья правильно носить...
Но, ты не птица, чтоб летать,
И падать больше не захочешь.
Осталось лишь покорно ждать
Очередного наступленья ночи...