Вот бывает момент,и ты понимаешь что воздух ужасно пыльный.
А ты его вдыхаешь.И эта пыль проникает в глубь,в легкие.Заседает там.И не выветривается вовсе.
Не тяготит,а просто остается внутри тебя.
Так же как и мимолетные мысли.Вроде есть,а вроде совсем на дне,так что даже не хочется обращать на них внимания.
А потом бывает,смотришь на белый потолок...На нем играют тени,и оказывается что не такой он уж и белый как могло казаться.
Где-то пыль,где-то трещины,где-то просто темнота...
И появляется мнимая связь с этими вещами.С пылью,мыслями и потолком.Связь эта,такая шаткая,как паутина обычного домашнего паучка.
Легко порвать.
Однако,с каждой секундой это начинает все больше грузить голову,все больше ты задумываешься.
***
Приложи руку к лицу.Чувствуешь?Там кожа.Под ней мясо,жилки,нервные окончания.Копни глубже.Кости.Там твой череп.
И представь,что это единственное что останется после тебя.Всё съедят черви.
Клочки души будут валяться неизвестно где,неизвестно в каком пространстве.На этом все закончиться.
***
Потолок осыпется,мыслей не будет и пыль улетучится в чужие легкие.
И эти же мысли посетят чужую голову.А потом все будет снова,по шаблону.