67-е февраля, или...

Стерха
Снова кажется: так ещё не было.
Оголённо, ногтями, по белому.

И молчание выше истины –
Хоть до смерти люби, а хоть выстрели.

Утро вечеру корчит рожицы:
мол, я мудрое с нежной кожицей,

ты ж – в подкорковость тараканами
и звучишь не закрытыми кранами.

Я сминаюсь бумагой исписанной,
межстранично, подтекстово, истово.

Это больше, чем всё до этого.
Это горько, и сладко – спредово:

Вроде масло, но стоит дёшево.
Вроде поле, но слишком скошено.

Это ярче, чем вспышки из космоса.
Это... это... как мокрые волосы:   

И без фена - под ветром высохнут.
Воздух в грудь наберу – и…  выдохну.

Ну и что, что подкорково-краново?
Океаны измерить ваннами

Трижды проще, чем вскрыть безвременье.
Весна мною опять беременна…





Иллюстрация - foto by http://kat4nka.livejournal.com/247246.html#cutid1