Легкий запах сиреневых нот.
Теплый ветер, укутавший плечи.
Незаметно прошел жизни год,
И уже заплатить стрелкам нечем.
Мир покрылся зеленым ковром
И наполнился птичьим стаккато.
Что же ноет весна под ребром
И сжигает апрельским закатом?
На Костештской безмолвной горе,
Усыпленной цветением сада,
Дух мой снова зачем-то окреп
За еще не отлитой оградой.
Здесь в скрещеньях сиреневых нот,
Небо близко, упав нам на плечи,
И ушедший к рожденному год
Неизменно приходит на встречу.