Продажных слов твоих куплеты,
Мне режут слух острее бритвы.
Притворство притаилось, где-то,
Одна лишь фальш, взамен молитвы.
Ты за спиною прячешь ножик,
В кармане фигу крутишь чинно.
А вместо меха колкий ёжик,
Где сердце прячешь? Буратино!
Писать легко о счастье строчки,
И притворяться будто нежнА.
В душе твоей метельно-снежно,
Одни болота лишь да кочки.
Но есть закон природы Божий,
Посеешь, что, то пустит всходы.
Возьмёшь ты только, что положишь,
В мешок не всунешь свои годы.