Мы все выбираем свой путь,
Мы все перелётные птицы.
Становятся все кем нибудь,
Поэтом лишь можно родиться.
Их путь, состоящий из бед,
Порой не приводит их к раю.
Когда умирает поэт,
То многое все понимают.
Все поняли, что смысла нет
Поэтам от славы и лоска,
Когда одержал пистолет
Победу над Маяковским.
Все поняли, гениев мало,
Божественность их бесполезна,
Когда сердце Бродского встало
От человечьей болезни.
Все поняли, что не дано
Поэтам писание речёвок,
Когда одержало окно
Победу над Башлачёвым.
Нужна их поэзия для
Раскаяния над прегрешением,
Уж раз одержала петля
Триумф над Есенинской шеей.
Понятно всем, что жизнь вела
От сцены к разрытой могиле,
Поскольку стакан и игла
Высоцкого в ящик забили.
Их жизней короткая нить
Как лишняя сточка абзаца.
Но если поэту поэтом не быть,
То незачем вовсе рождаться.