Этот город глотает солнце.
Каждый день. Уже сто тысяч лет.
Завтра он снова проснётся.
Он проснётся - тебя рядом нет.
Что теперь ему этот город?
Что теперь ему эта заря,
Если нет рядом той опоры,
Той любви, без которой нельзя?
Что? Искать в безразличье прохожих?
Или может в фасадах немых?
Может быть он найдёт тех, похожих.
Что ж, похожих... Но всё же других.
Ну зачем? Зачем эта выдумка?
Для чего это всё? Навсегда?
И не будет отсюда выхода?
Неужели уже никогда
Эта жизнь не наполнится смыслом,
И не будет в глазах огня?
В этом море безумства, чистом
Не отыщется нового дня...