ведь кому-то везёт просыпаться и думать: это Она.
пить с ней всякую дрянь на брудершафт до дна.
дотемна
с бокалом вина
сидеть у окна
и болтать
о том, кем хотели стать, кем могли бы стать.
вспоминать чью-то мать за кончившееся вино.
кому-то везёт быть с ней заодно.
говорить: всё это здорово
классно
но...
и целовать.
целовать что есть сил. оно,
это чувство, точно как детский мяч -
скачет звонко, если пнуть. да вот только спрячь -
и уже не вернуть.
а кому-то везёт, да так,
что хоть бейся башкой дурной своей о косяк -
не извлечь этой зависти. он ей приносит плед
и замерзшие ноги укутывает. в обед,
нет, наверное, не в обед. а часам к пяти
он потащит её куда-то, куда дойти
лишь по картам. она ему выдаст какой-то стих.
скажет: стиль? он ответит ей: да уж, стиль-
но.
ведь кому-то везёт, везёт открывать окно,
чтобы ей дышалось легче. а то вино
было засланным. кажется, всё равно.
но хотелось бы встретить его
где-нибудь в кино
с пошловатой блондинкой. встретить и дать в табло
типа - эй, чувак, тебе же так повезло.
а ты...
мог бы ей дарить по уикендам всегда цветы.
умиляться от этой девичьей красоты
её глаз.
и ложиться.
и засыпать.
как в последний раз
каждый раз записывать в память её черты.
сотни терабайт -
точки
крапинки.
это ты
с нею рядом просыпаешься и одна
только мысль в твоей голове возникать должна:
мне везёт -
это я.
я!
а рядом
лежит
Она.