Дни – это звёзды, замёрзшие в луже,
ночи – покой в ожиданьи конца.
Может быть, я и сыграла б не хуже,
если бы не потеряла лица.
Птицы летят на восток, только к солнцу
самой простой колеёй не проплыть.
Свет подползает к слепому оконцу.
Нужно смеяться, а хочется выть.
Сны в субботу самые вещие,
стоит слабость зажать в кулаке.
На удачу мои пальцы скрещены:
плыть от порогов к спокойной реке.
Страх мой – нелестное воспоминание,
волки – бараны, бараны - трава.
Только сегодня, и спьяну, признание -
да, черт возьми, я везде неправа.
Я не в обиде, но я не в восторге,
мне просто жутко и губы дрожат.
Лучший полёт завершается в морге:
там беззаботно и гадко лежать.
Сны в субботу самые вещие,
стоит слабость зажать в кулаке.
На удачу мои пальцы скрещены:
плыть от порогов к спокойной реке.
Я не хочу забывать или помнить,
просто взгляните же по сторонам:
солнце на небо ввалилось нескромно
и серафимы пьяны без вина.
Это не сон, не последняя битва
и не зевает проснувшийся Зверь.
Это пришел, как ответ на молитвы,
всевоскрешающий наглый апрель.