Вы, должно быть, того не стоили, но в скрижали занесены.
Вы – обманутые историей - больше пасынки, чем сыны.
В поддавки ложь играла с правдою, а вся кровь доставалась вам.
И казалось, что это правильно. Что вы платите по счетам.
Но сменялись лета и осени, опадала с ветвей листва.
И поющие с вами бросили надоевшие им слова.
И над истинами затёртыми насмеялся спасённый мир,
А спасители были мёртвыми и уже не совсем людьми.
Вы, оставленные за скобками, не опуститесь до обид.
Посечённая в кровь осколками, ваша память ещё болит.
Осквернители праха вашего – репортёры пустых газет.
Только с них ещё будут спрашивать те, кого, как им мнится, нет.
Вы, от молнии их закрывшие, обгоревшие до углей,
до рождения всё решившие, смертью проклятые своей,
вы, обманутые историей, стали вязью с гранитных плит.
Те, кто выжили... те, которые...пусть язык их про вас молчит!