Дух природы проснулся от спячки.
Ветер в окна скребётся котом.
И метели, весенние прачки,
Чёрный день берегут на потом.
На, сошедшей с ума, карусели
Мёртвых рек балагурят ручьи.
А былые осколки веселий
Одиноки теперь и ничьи.
Лишь луна на фарфоровом блюде
В час затменья - всегда холодна.
И, остывшие за зиму, люди
Пьют её безмятежность до дна.
Там, за смятой постелью апреля,
Подведённой чертой роковой
Поднимается, в Бога не веря,
Чёрный день над твоей головой...
А ты просто бежишь по тропинке,
С веткой вербы в замёрзшей руке.
И, в заезженной неба пластинке,
Вальс последний ведёшь налегке...