Уставший вид, как будто бы так надо.
Все вроде хорошо, но не отлично.
Какие-то сомненья. Страх. Досада.
В стихах пытаюсь не молчать о личном.
Какие глупые упреки! Тошно.
Я так устала быть себе обузой...
Быть может нет, и может все приснилось?
Скорей всего фантазия уснула.
Вся боль ушла, остался лишь осадок.
Такая горечь после слов бестактных,
Меня задеть - легко, я это знаю,
Сложнее - сделать разговор приятным.
А в памяти устало плещут волны,
И ветер дует летнею прохладой...
Мне кто-то что-то говорит. Не слышу.
Уставший вид, как будто бы так надо.