Жил мудрец – Росцелин из Компьена.
Не оставил векам ничего –
Ни монет, ни одежды нетленной –
Кроме только письма одного.
Говорил он и мудрствовал много,
Может статься, и странствовал он.
Но на картах не вывел дорогу –
Лишь в письме слал кому-то поклон.
И пропал бы мудрец, как полушка
Среди тысячи лет, в толчее.
Но о нем городские болтушки
Что-то там рассказали молве,
Но о нем возмущался соперник,
Но о нем лепетала любовь,
Ученик, что стремился быть первым,
Повторял его речь вновь и вновь.
А письмо донесло его имя –
Спи теперь, Росцелин, мирным сном…
Я ведь тоже – словами другими –
Но однажды писала письмо.
Может быть, то письмо не порвали,
Сберегли, мой привет сохраня.
На крутом временном перевале
Слог мой так же укажет меня –
Дескать, вот, из слободки из дальней
Есть письмо, в нем – поклон, в нем – зачин…
Росцелин, мы с тобою – реальны!
Молодцы мы с тобой, Росцелин!