он не писал стихов - она не пила водку,
и прочих разночтений у них было полно,
но выдохом одним вцепились Смерти в глотку
и был красив полёт в замедленном кино.
и зашатался мир, и распахнулись стены,
на линии судьбы родился бугорок.
неистовым дождём вскрывало небо вены
и громовые ноты бросало за порог.
а жизнь как скорый поезд была без остановок,
вопроса не стояло принять коктейль цикут.
но воздуха всё нет, и каждый жест неловок.
...а и прошло всего-то лишь несколько секунд.