На силки ловлю я слово,
Но оно, троеголово,
Попадая во силки,
Только вяжет узелки.
Подхожу с другого боку:
Заманю его в протоку,
И оно со мной иначе -
По теченью меня тащит.
На руках моих мозоли,
Уж я пуд с ним слопал соли.
А оно хвостом лишь крутит,
Чудо-юдо , тьфу-ты ну-ты.
Правда дышит уж неровно,
- Может, милый, полюбовно?
Давай, люба, не робей...
И оно, как воробей,
Прямиком в мою ладошку -
Прыг - и ластится, как кошка.
И мораль, ведь, тут понятна:
Слово доброе приятно
И котёнку, и пичуге,
И (чего уж там) пьянчуге...
Только слову слова мало -
Ни таких оно видало.
К слову нужен и подход.
Словом, гордый он народ.