Вдоль красных линий тянутся часы
Неспешных и бодрящих размышлений,
В мундир парадный облаченных откровений,
Как будто кто-то написал мои стихи.
Я к красной линии неспешно подхожу,
И прикоснувшись, робко удаляюсь,
Вдыхаю пустоту, дрожу и каюсь,
Взгляд отвожу, и вновь ее ищу.
С продрогших гор тайком течет весна,
Течет, смывая дрожь, и страх смывая,
И, как обычно, не переполняя,
Течет, впадая в лета океан.
И вот, уже не слышно красноты,
Потоком смыта линия цветная,
Разорвана, от края и до края,
И в воздухе обрывки тишины.