* * *
Путь в горизонт – ни короток, ни долог:
Река стоит меж стылых берегов,
Готические шпили колких ёлок
Вонзаются в созвездия снегов.
Мороз-игумен и метели-служки
Прельщают серебром издалека.
Вот, наконец: рассыпаны избушки,
Как зёрна из дырявого мешка,
Вот лабиринт плетней по косогору –
И над опушкой сиплый грай ворон.
Врезаешься в оранжевую пору
И в солнце, что зависло в ветках крон.
А наледи движенью не перечат!
И набело прожита днём строка.
Дымы столбами, лай собак навстречу –
И сонное тепло от камелька.