Мне бы хотелось вас видеть братом.Или кем-то больше.
Приносить чай по утрам,да стихи слушая,закрывать окна,чтоб их не выпускать прочь.
Вас слишком много на всех.Вас..не спрятать,не уберечь.
Как в небе млечный путь,так же высоко,так же далеко.
Не протянуть руки. Я бы хотела ощущать их тепло.Они были бы теплее моих,точно.
Твоих глаз ледяная свежесть с запахом моря и соли.
Эти строчки непроизвольные.
Эти строки листьями на веточках.Этой весной мне будет теплее.
Я желаю осень больше. Чтоб хоть раз встретить тебя.
И ты знаешь.. это не передать даже мне,все то,что передать бы тебе.
И если бы знать,сквозь сколько капиляров строк твоих пропущенно,но..легко влюблюяться в стихи.
Не в них дело вовсе. Я их тоже пишу,пусть они и не настолько хорошие.
Дело в ударах.Слева.В тебе.которые.я.может.услышу.еще.очень.не.скоро.
Ваш голос не существует в записи.Но я его часто слышу.Во сне бы услышать. Хоть на немного.Приехать во снах к тебе. Просто.. Во всех этих строчках нет ничего...почти.А то что есть,ты и так знаешь.Ты и сам все понял..Только я без всего,ладно?Таких же,наверное,толпы.