Этот город мне был не родной,
тополя,что при ветре протяжно,
словно шепчутся за упокой,
остальное как будто не важно.
тени серых угрюмых домов,
где из окон глядит Мельпомена,
исходили до школьных звонков
в ожиданьи большой перемены.
а рябины уж вовсе не те,
что когда-то мы здесь посадили.
И видны,будто кровь на кресте,
гроздья ягод,что в детстве любили.
лет прошло уж немало с тех пор.
Я другим стал,не лучше,не чище,
только дом мой хранит этот двор,
только ветер средь тОполей свищет.