Не расспрашивай, что там болит у меня в душе…
Может, это простуда, может, несчастный случай,
Может, это обида за тех, кто не станет лучше,
И на тех, кто другим предлагает свои клише,
Или просто на небо, которое снова в тучах
На моём, невысоком от грешной земли этаже.
Это может быть солнце, разбитое напополам
При отсутствии клея и прочей ремонтной мути,
Потому что не склеить всё то, что горит, по сути,
И не выстроить заново то, что дано не нам.
Даже, если в душе непонятные вихри крутят,
Но отсутствуют силы ветра положить к ногам.
Это может быть миг, потерявший свои права
И надежду на то, что когда-нибудь он воскреснет.
Промелькнёт отголоском в чужой, незнакомой песне,
Рассыпаясь на музыку, голос, стихи, слова
И оставит тепло, от которого станет тесно.
И закружится кругом шальная моя голова.
Это может быть счастье, попавшее, как в мишень
В мою душу, которую часто считали целью.
И она, как в далеком детстве кричала: «Верь мне!»
Забывая всё то, что её убивало уже,
И годами болело за плотно закрытой дверью.
Не расспрашивай, что там болит у меня в душе…