Заповедник правильных моих строк
должен неразведан быть и далек,
тих и низок должен быть там небес
свод сиреневый,
и жидкий навес
винограда девичьего чтоб был
над ступеньками в сторожку словес.
Мне нормально будет ватный матрас
положить на раскладушку и в сон
подтыкать комочки гласов и фраз
под качание листвы под окном.
Я раскрою типикон, червяком
весь изъеденный в церковной земле.
Он ел красное и черное ел,
в темноте не разбирая о чем.
Проживал свою немую судьбу,
соблюдая как-то Божий закон.
Что ж, теперь я не узнаю как быть,
и пускай мне непонятно, что петь –
заповедник правильных моих слов
заповеден пусть останется впредь.
Это вряд ли добродетель и честь –
в этот час не потеряться душе,
не робеть и не дивиться вообще...
Холод, утро, бессловесная весть…
Благовещение
и Лазарь воскрес.