Мне скучно и я рисую,
Хотя тяжело рисовать
Деревню свою большую,
Колодец, у печки мать…
Она как всегда за работой,
Успеть бы нас всех накормить,
Потом постирать, заштопать…
Когда ж тебе, мама, жить?
Когда же ты спать ложишься,
Нас семеро, всё успеть,
То грязь за окном, то пылища,
То ветер тасует медь.
То ливень зарядит с грозою,
Зимою мороз, снегопад,
Вот вспомнил, давлюсь слезою
И что-то плету невпопад.
И больно, что я не сделал
Всего, что умел и мог.
Я был не пушистый, не белый
И много топтал дорог,
Порою про ту забывая,
Где нужен был больше всех.
И вышла картина другая
На ней только я и грех.