Привет передаю друзьям.
Немного их, но и не мало.
За жизнь судьба перевидала
Немало взлётов, крахов, ям.
И в них всегда кому-то фарт.
Кому-то выпадали страхи.
Летели головы под взмахи
Тяжёлых крыльев взявших старт.
Теряем разум мы на взлёте.
К успеху разом. На излёте
К земле, как в старом анекдоте,
Приводит глупость и азарт.
Привет друзьям!
Нам общность – крылья.
Руками держимся за связь.
Своею мордой, только в грязь.
Друзья – они растают былью.
А может небыль жизнь творит?
За жизнь мы принимаем грёзы.
И плача льём потоком слёзы
За то, что Бог из нас творит.
Не люди мы. Аглопарит.
В нас солнце клинкерами пышет.
Вертя органику в распыл.
И даже если кто-то жил,
Не выжил в этом «еси иже»
Друзьям привет передаю.
Но мало кто мой глас услышит.
Кого уж нет. Кто еле дышит.
А кто, притёртый к фонарю
Живёт, друзей не вспоминая.
Ведь у него стезя иная.
А жизнь воистину дрянная,
Как ночь, укравшая зарю.
И не с кем слово перекинуть.
Аглопарит лежит у ног.
И если Слово это Бог.
То Слово Друг гораздо ниже.
Лежит у ног растёртым в пыль.
И то не выдумка, а стиль.
Не разглядишь. Хоть встань поближе.
В упор гляди. Не разглядишь.
Лишь глиной в клинкере сгоришь.