Всё меньше камней в основании дома,
в котором живу.
Фундамент, таинственной силой влекомый,
врастает в траву.
Вот-вот, и в охвате кореньев древесных
изыдет на нет.
Останется ветра напев бессловесный,
блуждающий свет,
просеянный сквозь тишину неземную
незнамых высот.
Судьба мегалитов мой дом не минует –
он в глину врастёт.
А кто-то коснётся обтёсанной грани –
сквозь тысячи лет –
и будет извечным сомнением ранен:
был дом или нет?