* * *
От сытости не пишутся стихи,
Для них не нужен ясный разум,
Они придут, когда твои грехи
Прожгут, навалятся все разом.
И понесётся мыслей чехарда
И хлынет чувств поток
И станет ему тесно.
И на бумагу просятся слова
Занять присущее им место.
А коль по-настоящему болит,
Не утонуть мне в том потоке.
Цунами схлынет, море отбурлит,
А на песке останутся лишь строки.
22 июля 2002 г