"Я" вчера умер. А сегодня плююсь стихами.
Они словно сгустки крови из рваных легких.
Вот он весь я, с дымом пропахшими волосами.
Обозначенный Богом, как "вечный и одинокий".
Так все киты, умирая, когда-то идут на дно.
Я бы хотел быть рыбой, или хотя бы ветром.
Но моих красочных, все же грустнейших, снов,
Хватит только на то, чтоб рассыпать горячим пеплом.
Плавать или дышать? Ответа не знает никто.
Я лишь могу опускаться все ниже и ниже, в землю.
Интересно, когда же начнется то самое дно,
Которое снилось мне под вчерашним рассветом?