Стихи писать я не умею,
Марать бумагу - не могу,
И лишь по весне только смею,
Следить на несвежем снегу.
Веселый же дождь, понимая,
Всю скудость написанных слов,
Смеется и плачет, смывая,
С земли грязный снежный покров.
И текст, что рукою написан,
Который не должен гореть , -
Водою размытые мысли,
Лишь в сердце углем будут тлеть...
Весна громко долбится в душу
Серебрянной трелью дождя
И капли, что падают в лужу,
Так сладко поют, уходя...
Минута, и я уже с ними,
Взлетаю на встречу земле,
Не быть никогда им другими,
Как, впрочем, не быть, так же, мне.
Об землю ударившись с силой,
Разбился на сотню кусков,
Чтоб стало жить новое диво,
Вздымая вверх сотни ростков.
Весенний, зеленый, атласный
Ковер покрывает весь мир,
Никто не предаст то огласке,
Что я его первый кумир...