А своему ли вы молились Богу?
Что за тоска снедает вас
сейчас?
Ещё пытаетесь скрывать тревогу,
Что блеском горьким плещется
из глаз.
Полынью пахнут ветры на рассвете
И на единственных губах - печать,
...И отрешённость от всего на свете,
Томленье по чему-то и печаль.
И ядом всё пропитано и ложью,
Ни веры, ни привязанности нет.
Предчувствие пронизывает дрожью.
А впрочем... Всё лишь суета сует.