Мы едем. Остро болит висок.
Дома уныло глядят нам вслед.
Повисла ссора. И ты умолк.
А я гадаю: ну в чём секрет
того, что снова помирит нас,
едва коснёшься моей руки?
Того, что каждый как первый раз
бываем досыта мы близки?..
Сосредоточенно-грустен, ты
сквозь зубы выматеришь дожди,
паркуясь в луже. Раскрыв зонты,
подходим к дому. Ты впереди.
Но у подъезда, под козырьком,
ты обернёшься, зонт опустив,
и скажешь: «Ладно, не прав». Потом:
«Не обижайся уже! Прости…»
01.08.2009г.